Jane gleda svet izpod trepalnic – Svet samooklicanih neoboemov 40+ in tovarna cigaret Bukowski
Svet samooklicanih neoboemov 40+ in tovarna cigaret Bukowski
Pravi, da je samostojni ustvarjalec. Glej, umetnik. Čeprav leta niso prizanesla njegovim lasem, si upa nase navleči snop cirkuških barv, kot da mu je Vivienne Westwood rodna sestra, in prepričan je, da je na kolesu videti seksi. Predvsem ko njegov wertherjansko rdeč šal plapola v vetru in ustvarja pridih boemskega akademika. Lahko bi bil tudi maneken. Za njim glave obračajo študentke. Zato, ker je na kolesu videti tako seksi. Zato, ker ima tisti mistični šarm. Zato, ker je v to popolnoma prepričan. Kljub temu da nima več svojih zob. Kljub temu da je pol leta trpel za hemoroidi. Kljub vsemu v ogledalo vidi le lepega moškega.
Poleg tega da je neodoljiv kot sam vrag, verjame, da mu je bog dal talent za zapeljevanje, pisanje pesmi in metanje kart. Čeprav v resnici misli, da je Bukowski znamka cigaret kakšne postidealistične federativne republike. Slogan tovarne cigaret Bukowski ima prilepljen kar na svojem zidu. Piše takole: »Find what you love and let it kill you.« Hja, pa naj bo, naj ga ubijejo prekleti cigareti, v življenju je od nečesa treba umreti! Freud je kadil debele cigare in Sherlock Holmes je kadil pipo. »We sat there smoking cigarettes at 5 in the morning,« bruhne naslednji slogan tovarne Bukowski ter mi vrže pomenljiv pogled. Žgečkljiv cigaretni pogled. Pogled, ki sporoča poželjivost na spodnji meji zdravega okusa. Nasmehnem se, kot da nisem že tisočkrat slišala česa podobnega iz kakšnih drugih porumenelih ust. Njegov citat pušča hecen vtis, saj ga izgovori s tiste vrste resnobo, ki se jo uporablja v diskusijah za reševanje mednarodnih sporov.
Nam ženskam se zadeva Vivienne Westwood začne pri 30. A v črno-beli verziji. Črna za skrivanje kilogramov, bela za prefinjenost. Pobelijo se lasje in izpadi so vsak dan pogostejši. Izpadi besa. Izpadi kolena. Izpadi migrene. Izpadi seksa. Izpadi orgazma. Ko se pelješ na kolesu in se mimoidoči ozrejo za tabo, čutiš nekaj neprijetnega. Nekaj je narobe s tvojim obrazom. Nekaj je narobe s tvojo obleko. Nekaj je narobe s tabo! Ni moj dan, moj teden, moje leto, moje življenje, parafraziraš tovarnarja Bukowskega. Ni moj svet! Ne, pravzaprav je svet moških. Abrahamovcev, ki živijo v prepričanju, da so manekeni. Elitistov pod krinko nerazumljenih Petrov Panov. Norcev in igralcev. Ti pa … boš le obstala tam ali pa se boš malce znorela? »Stop insisting on clearing your head – clear your fucking heart instead,« je rekel tovarnar in izpuhnil obročke dima.
